Gabriel Amdur

2009-09-23T19:40:00.001+02:00

Ayamiken

La frontera entre Guinea Ecuatorial y Camerún es indivisible para el pueblo Pigmeo. Apenas un puñado de hombres y mujeres recuerdan e intentan mantener costumbres y valores de un pueblo en extinción. Su mítica invisibilidad queda trunca ante el avance de los Dioses de metal que día a día bañan la selva de asfalto.

Ayamiken es hoy la frontera tangible entre el mito y la realidad...

Solo resta esperar...

2009-09-23T19:38:00.001+02:00

Atardeceres con sabor a trópico...

2009-09-23T19:30:00.001+02:00

Ceiba

2009-09-23T19:29:00.000+02:00

Instantáneas

Malabo: la vieja y la nueva

Abibas

Malafashion

Corte y saldo

Acción!

Asonga room

2009-09-13T20:05:00.004+02:00

Temporada de lluvias III

Vuelvo a Malabo. El avión realiza su último giro antes de aterrizar. A mi derecha, John, un americano de Texas con acento redneck descansa placidamente su resaca de vuelos transatlánticos. El Pico “Basile” nos da la bienvenida vestido a la moda “temporada de lluvias” y un anillo de nubes proteje la ciudad, al tiempo que el sol comienza su descenso hacia el fondo del mar.

Aterrizo. El avión abre sus puertas y noto que la gran mayoría de visitantes son empresarios y trabajadores blancos que al igual que John buscan los dólares del petróleo en todas sus variantes. Observo pasaportes y leo: Filipinas, Polonia, Malasia, Alemania, Estados Unidos, Colombia, Venezuela, España y por supuesto, Argentina.

La superficie de Malabo cambia de forma año a año pero en el fondo sigue siendo, citando a una escritora local, un bebé gruñón, rencoroso, con ganas de crecer precipitadamente y con un biberón enorme lleno de petróleo.

2009-04-17T10:00:00.045+02:00

CEREMONIAS

Acudí como cada mañana al bar de la esquina. El dueño me soltó - eres un tío de convicciones - al escuchar las palabras de siempre: "café con leche y croissant". Más que convicciones, pensé que se trataba de la falsa seguridad que brinda la cotidianeidad y para no defraudarla volví a sentarme en la misma mesa de siempre

Recordé que faltaba poco para volver a partir y apenas me había detenido en mis últimos viajes. Mientras la azúcar se sumergía en la nata intenté detener el paso del tiempo y revolví el pasado en busca de imágenes…

El avión aterrizaba y un cartel con nuestros nombres aguardaba a la salida de la aduana. El rey Mohamed VI se encontraba en la región y no había tiempo que perder sino queríamos quedar varados a la espera de la caravana de su majestad.

Miles de banderas flameaban ansiosas mientras los caminos eran custodiados por guardias simétricamente apostados cada 200 metros. Nuestro nuevo amigo bajo la ventanilla del auto y pidió consejo a uno de los policías sobre el camino a tomar. Un atraso del Rey en su pasarela jugaba a nuestro favor y el chofer no quería perder ni un solo minuto.

La carretera avanzaba elegante entre las sierras. A sus lados, las banderas y los guardias matemáticos continuaban adornando el paseo. Los pueblos preparados para la real ocasión, se asomaban al ver el reflejo de nuestro vehículo y comenzaban el ceremonioso aplauso que tibiamente se transformaba en desilusión al conocer el contenido del vehículo.

Las banderas a los costados dieron paso a los olivos, los guardias fueron sustituidos asimétricamente por frascos de miel y los arroyos atravesaron grandes valles dejando al descubierto la ciudad de Ifrane. Habíamos llegado a la "Suiza Marroquí", la ciudad de los techos a prueba de nieve y el lugar de veraneo de cientos de cigüeñas.

Deforestación

Lavage

Pharmacie

Diesel marroquí

Cigüeñas

Cigüeñas II

Ifrane University

Desierto verde

Camellos

Nómadas

Heidi marroquí

Antes del Cous-Cous

ahhh...turistas!

2009-04-17T09:00:00.029+02:00

Fez

La ciudad medieval más antigua y grande del mundo nos daba la bienvenida. Una de las puertas de su muralla invitaba al laberinto de calles y sombras, dónde los aromas se mezclan y las sorpresas abundan. Estábamos en la medina de Fez y nos sumergíamos cautelosos en sus 187 barrios, centinelas del tiempo y el espacio…

2009-04-17T07:50:00.000+02:00

Cortidurías de Fez

2009-04-16T09:10:00.000+02:00

Universidad de Qarawiyyin.
Año 859, la más antigua del mundo.

2009-04-16T08:55:00.001+02:00

Meknes

No falto el taxista picaresco, aquel que te pasea al mismo tiempo que te tranquiliza y te lleva al lugar más lejano para conseguir la tarifa más alta. Lo cierto es que la discusión duró poco, lo suficiente para que mi garganta aflore un “deténgase” en mi refinado dialecto francés.

El taxi se alejo para continuar la caza de turistas. Nosotros nos encontrábamos de pie, frente a la medina de Meknes, intentando escaparle a la noche precoz que inunda sus calles.Anduvimos jugamos al minotauro durante varios minutos hasta encontrar la plaza principal.

Era un domingo cualquiera, el sol caía y la plaza se disfrazaba de feria, rodeada de colores y hombres que encandilaban con sus pócimas y pruebas de fuego.Miramos embelezados el paisaje. Habíamos escapado del bosque de piedra de la medina para descender en el tiempo.

2009-04-15T08:00:00.002+02:00

El estadio más grande del mundo

Si no sabes cómo se hace, imita al de al lado. Esa frase rondaba mi cabeza mientras permanecía sentado en una mesa envuelto de desconocidos que entre risas y miradas cómplices observaban con disimulo a los extranjeros invitados a la boda.

Desperté un domingo en Casablanca al borde del mar, luego de un casamiento Marroquí al cual acudimos después de varias horas en tren.Si estás agotado por el viaje, asomate al balcón y observa con atención, verás como ese murmullo de olas y voces humanas se funden para dar paso al estadio más grande del mundo. Al principio quizás, no puedas distinguir a un equipo del otro, pero ten paciencia y agudiza la mirada que el juego está por comenzar.

2009-03-05T13:37:00.013+01:00

"Niños de Inkisi (El río de la felicidad)"

Blanchar, Chagui, John, Mambueni y Chance viven en la calle «Prince», la carretera principal que atraviesa el pequeño pueblo de INKISI, a solo 180 km de la capital de la República Democrática del Congo. Ellos son « Chegues », un término que remite al Che Guevara, y que hace alusión a su capacidad de resistencia y de lucha por sobrevivir.

El azar ha unido a estos cinco niños que hoy forman un nuevo núcleo familiar, reconstruyendo un espacio de solidaridad que los adultos no les pudieron brindar.

Discriminados, acusados de ladrones, violentos y embrujados, deambulan por el pueblo día y noche. Esta es la historia de los « Niños de Inkisi »…

"Los Niños de Inkisi (El río de la felicidad)" - Teaser - from TalaTala Producciones on Vimeo.

"Children of Inkisi"

2009-02-25T20:20:00.009+01:00

Che-Gues

*

Podría escribir muchos apuntes sobre mi primera visita a la República Democrática del Congo. Tal vez, comenzar por la llegada a Kinshasa, a Kin como la llaman aquellos que conocen cada rincón. Podría explicar el lenguaje de manos para tomar un taxi o una tarde en algun bar de Kitambo dónde la música parece pedir permiso en cada esquina.

También tendría tiempo de relatar el viaje a Kisantu, la experiencia de un rodaje documental sobre niños que duermen en la calle o ir un poco más lejos e intentar compartir ideas sobre la RDC, una República que defino como una gran paradoja. Pero entonces debería obviar el tema de sus riquezas naturales e ir a algo más práctico como el uso obligatorio del cinturón de seguridad para todos los vehículos (sin excepción), pero el extraño desinterés de la ley hacia aquellos miles que viajan en los techos. Pero no continuaré, en realidad siempre intenté reflejar el estado de ánimo de los lugares que visito a través de mi cámara y la verdad es que mi vieja pero fiel amiga había hecho un trabajo excelente hasta que por arte del destino, aquellos niños que nos habían prestado sus vidas para el documental debieron tener una exactitud inocente y sin intención pero no por eso menos efectiva, para tocar azarozamente todos los botones y borrar cada una de las sonrisas que guardaba con alegría.

Los dioses del Bas-Congo me regalaron demasiado y debí comprender que eso tenía un precio. Por eso el disgusto no lo es tanto. El documental aparecerá en los próximos días a modo de adelanto en este mismo canal y aquellas imágenes que debían estar quietas vivirán por unos instantes.

El título de esta entrada simplemente presenta el tema del documental que realizamos. Che-gues: así se denomina a los chicos de la calle en la RDC. Algunos dicen que el término proviene del Che-Guevara y los niños son dibujados como guerreros violentos, endiablados y malintencionados. Un poco de imaginación y la cultura religiosa de miles de iglesias de Dioses baratos y occidentales alimentan el mito. Chagui, John, Mambueni, Blanchard y Chance, los chicos que yo conocí, simplemente vagabundeaban las calles intentando recuperar la infancia perdida. Durmiendo en el mercado y atravesando descalzos el pueblo para ir al colegio, viviendo una vida de niños con problemas de adultos. Con 300 FC comemos los cinco - me dijo Blanchard (menos de 0,50 €).

*Ésta es la única sobreviviente del suicidio masivo de mis fotos. La tomé con mi móvil algún día en que el calor sofocaba y el mosquitero ya estaba listo para impedir la entrada de huespedes no deseados. Ahora intento recordar el momento preciso en que decidí tomar esa foto con mi móvil y recuperar ese pensamiento desinteresado de estar tomando simplemente una foto más, la única foto que tendré de este viaje.

2008-08-20T13:10:00.003+02:00

Temporada de lluvias

Eran las diez de la mañana cuando me acerque a la barra pidiendo un café con leche y un crossaint. Me acomode en la terraza de cara al mercado de Sant Antoni aguardando la tan ansiada llamada. Hacía un mes y medio que nuestros pasaportes esperaban ansiosos en Madrid el visado para partir nuevamente hacia Guinea Ecuatorial. Las relaciones entre el antiguo colonizador y el tercer exportador de petróleo del continente africano no eran las mejores y nuestras pocas influencias se mostraban impotentes mientras nuestro viaje se posponía día tras día.

Con el café con leche a medio terminar sonó el teléfono y una voz conocida me informaba desde el consulado Ecuatoguineano de la proximidad de la firma de los tan ansiados visados.

_ Ten todo preparado, es probable que marchen hoy por la noche.

La primera imagen que me vino a la cabeza enseñaba la maleta preparada desde hacía más de 20 días. Solitaria, yacía en un rincón de la habitación aguardando su hora.

El teléfono sonó una y otra vez durante todo el día. El tiempo se fundió de manera inesperada y desperté con la voz de una azafata que me pedía enderezar el asiento para el inmediato aterrizaje en tierras africanas. Observe a mi derecha y las primeras imágenes de la mañana enseñaban un mar plateado y las luces de una ciudad aún dormida. Las alas del avión hicieron un último esfuerzo y enderezaron el rumbo hacia el aeropuerto internacional de Malabo. El fuego eterno de las bases petrolíferas fueron las primeras en darnos la bienvenida. El dinero negro seguía en el mismo lugar. Con más fuerzas que nunca volvía a recibirnos intentando convencernos de su benévola función en la construcción de un nuevo país.

Los aeropuertos son una fiel imagen del país al que uno arriba. Nuestro avión atravesaba el calor del asfalto rodeado de una selva tupida que pelea por su permanencia. Mis ojos, mientras tanto, observaban el paisaje metálico de varias aeronaves en busca de la eutanasia entre las que se encontraba mi futuro avión a la ciudad de Bata.

La primera imagen que encontramos al salir del aeropuerto fue la de un cartel que anunciaba anacrónicamente la felicitación al señor Obiang por su cumpleaños celebrado el 5 de junio. Era solo el comienzo de un desfile de carteles que adornaban la autopista del aeropuerto con imágenes del señor presidente y sus planes para el pueblo Ecuatoguineano.

El taxista se detuvo en el primer y único peaje de toda la isla. En tan solo 12 kilómetros de recorrido, había que pagar peaje. Un record que espera ser batido en los próximos meses con más carreteras a lo largo y a lo ancho del país.

Recorrí la ciudad en búsqueda de alojamiento. Un par de intentos fallidos me hicieron volver a mi primer gran amor: El Hotel Yoli y Hermanos. Lejos de poseer algún estatus en forma de estrellas, el alojamiento ofrece a cambio el sentimiento de estar en casa. La hospitalidad de su gente, su proximidad al centro de la ciudad y sus balcones con vista a la piscina convertida en basural hacen de nuestro Yoli, las delicias de sus visitantes.

Deje mi equipaje y comencé a recorrer las calles de una nublada Malabo con la excusa de comprar agua y ciertos víveres aprovechando la disponibilidad de una nevera en la habitación. Volvía a ver la ciudad luego de un año y los cambios de los cuales todo el mundo hablaba no eran más que una ilusión que reflejaban la realidad. Malabo seguía siendo la misma y su nueva vestimenta de edificios nuevos y calles pavimentadas eran, al fin y al cabo, una hermosa máscara de su sueño tropical.

Feliz Cumpleaños

Cooperación

El coche rojo

Mano de obra

Broma universal

Feliz Cumpleaños versión brasil

Temporada de lluvias

Temporada de lluvias II

P.D.G.E (omnipresente)

La espera

Bus

Horario de descarga

Semáforo en rojo

Cotidiano

Un elefante

Hotel Yoli & Hermanos

2008-08-20T13:05:00.008+02:00

A los mosquitos no les gusta el Jazz

Habían transcurrido un par de días desde mi llegada cuando la estupidez y el azar hicieron una parada en mi estadía guineana.

Buscando el recuerdo de aquel pescado a la brasa de hacía un año nos embarcamos en el mismo lugar, casi a la misma hora, y con el mismo menú. Pero a pesar de que todo parecía normal, comenzamos a notar un aliciente mortal: el picante.

Cuatro y media de la mañana. El sonar de los tambores del estomago presagian el contenido dudoso de aquel sabor. Doce y cuarto del mediodía. Golpeo la puerta de mi compañero de aventuras para conocer su estado de salud y de paso dictarle el mío. Su cara lo dice todo, el veredicto es claro así que solo resta una cosa por hacer: realizar una excursión al médico tropical.

Mi experiencia en situaciones similares me habían obligado a escribir un lista de consejos a utilizar que añadiré a continuación:

"Cómo explicarle a un doctor los síntomas en un idioma que no domina"
por Gabriel Amdur

1. Gesticule mucho, si se le dan bien los dotes actorales, anímese.
2. Pasado y presente son claramente importantes a la hora de explicar la enfermedad. ¡Sea claro!
3. Confíe en el extraño. Por más extraño que sea no se deje influenciar por su mente desconfiada, a menos claro esta, que realmente haya un motivo contundente para tales efectos.
4. Sonría y agradezca siempre. La salud lo es todo cuando se esta lejos de todo (se lo digo por experiencia).
5. Por último, antes de comenzar la consulta, cerciórese que el medico de turno no hable una lengua de su conocimiento y verifique en la sala de espera la probable presencia de un traductor.

Continuemos...

Cuatro y un minuto de la tarde. El doctor nos esta esperando. Llegamos bajo la persistente lluvia y sacando el barro de nuestros zapatos ingresamos a la sala de espera. Las miradas se colapsaron ante la debilidad del hombre blanco mientras la secretaria de mirada fría y voz serena nos invitaba a pasar a su despacho. Allí fuimos introducidos en el funcionamiento del lugar e invitados a pagar una suma que se asemejaba al coste de cualquier visita médica de alto nivel. Es verdad que en esos momentos uno no piensa en el dinero pero pasada la urgencia los cálculos no mienten y el nivel sanitario del país comienza ser un termómetro de su verdadera situación.

El Dr. Pipa* nos atendió gentilmente y anotó en un cuaderno mi reciente historia clínica. El cuaderno también había que pagarlo y cada uno de los pacientes se paseaban por la sala de espera con sus respectivos cuadernos cubiertos por fotografías de estrellas del fútbol. En mi caso era Zlatan Ibrahimovic el encargado de jugar con mi salud mientras a mi lado, Robinho, Zidane y compañía jugaban el rol de ángeles de la guarda de otros pacientes. Se descarto de inmediato la malaria por la inmediatez de la indisponibilidad aunque mi amigo congolés me daría la receta perfecta para evitar la picadura de la señora Anopheles: escuchar Jazz a un volumen considerable. No especificó artista alguno, aunque debo imaginar que de gustos también no hay nada escrito para los mosquitos.

Cuatro y veinte de la tarde. Estrechamos la mano del doctor y nos dirigimos bajo la lluvia a la farmacia “Los Angeles” para adquirir aquel preciado medicamento que calmase el picante estomacal. Los precios seguían estando a la altura de un sueldo medio europeo y las personas del lugar esperaban con la mirada perdida la llegada de su turno.

Presente con vergüenza a Zlatan Ibraimovic junto a la receta del doctor y me aleje llevando conmigo una tormenta de pensamientos respecto a la nueva Dubai llamada Guinea Ecuatorial y al estado de su política de sanidad pública.

* Fueron exactamente tres días los que tarde en darme cuenta que en realidad el Dr. Pipa poseía su nombre gracias a la costumbre de fumar pipa al atender a sus pacientes. Su sello todavía hoy dice claramente: Dr. Pipa.

Farmacia

2008-08-20T12:20:00.004+02:00

El milagro permanente

La azafata explicaba la utilización del salvavidas en caso de emergencia dentro de nuestro Fokker 28-400 de la compañía General Work Aviación cuando el piloto comenzó el carreteo para el despegue. La azafata no tuvo más remedio que sentarse en el primer asiento disponible con el salvavidas aún colocado mientras el resto del pasaje se reía de la situación. Yo también reía, es verdad, pero estoy seguro que se trataba nada más de un reflejo nervioso fruto de la precariedad y el anarquismo de aquel vuelo que recién comenzaba.

General Work de aviación tiene el honor de encontrarse en la lista negra de aerolíneas de la Comunidad Europea desde el 5 de marzo del 2007 y su historia dicen las malas lenguas es una de las tantas historias extraordinarias que circulan por el continente y en especial sobre la Guinea Ecuatorial de los petrodólares.

Al parecer, su dueño es un personaje de origen italiano de nombre Igor. Un hombre que hace medio siglo llego al mundo y que hoy lo definen como de rasgos fuertes, estatura mediana, pelo canoso y acento extraño. Había arribado a Guinea a principios de los años noventa enviado por la empresa en la cual trabajaba. Muchos lo recuerdan recién llegado, en las afueras del aeropuerto de Malabo con su colorida maleta y secándose el sudor de la frente con aquel pañuelo de seda que hoy sigue utilizando con el mismo objetivo. Don Igor es actualmente uno de los hombres más poderosos de Guinea Ecuatorial gracias a la amistad que fue cosechando con la familia presidencial y claro esta, su talento para los negocios. Su empresa que, originalmente se desarrolla en el ámbito de la construcción posee varios de los proyectos más importantes para el virtual desarrollo del país, mientras que su aerolínea sobrevuela el cielo tropical.

Por mi parte, había decidido disfrutar del vuelo con algo de ópera en mis oídos y una lectura que nada tuviera que ver con catástrofes aéreas. Juro que nunca tuve un vuelo más sereno en mi vida, aunque debo aclarar que se trataban solo de treinta y cinco minutos. El piloto sorteaba la blancura de las nubes con la libertad que solo puede haber en cielo africano.

Mis pensamientos flotaron nuevamente y resurgí de las apacibles aguas del océano Atlántico. Estaba en Bata, allí por el barrio de Asonga a escasos kilómetros del aeropuerto. Mire al cielo y observe el despegue de un ATR-42-320 de la compañía CEIBA, otro huésped honorario de la “Black List” de aviación civil europea desde el 11 de abril del 2008. Mi compañero de aventuras se acerco nadando y acompañando el esfuerzo de las hélices me dijo convencido: “el milagro permanente”.

Amigos

Golfo de Guinea

Juego

Asonga

Amigos II

La Playa

Reflejos

Sal

La escollera

Orillas

Amigos III

2008-08-20T12:06:00.010+02:00

El himno del inventor de sueños *

Invento sueños para habitar el tiempo
Los sueños son el verde de las hojas futuras
Sin los sueños uno sostiene el firmamento con disfraces:
Mil caricias no valen una mente seca

Invento sueños para acariciar el rostro del mar
Los sueños son las venas de los días
Sin los sueños la vida es un escupitajo de fuego y humo:
No todo árbo es grato para atar nuestros segundos

* César Mba Abogo “ El Porteador de Marlow”

2008-08-20T12:02:00.017+02:00

Los africanos no viajan, se mudan.

Eso me decía mi amigo Gilbert mientras observábamos como los buses locales se abarrotaban de gente que acumulaban bolsos, canastas y animales en donde podían. Caminábamos por el nuevo paseo marítimo de Bata, un espacio que genera una nueva actividad en la ciudad: el paseo.

Mi amigo se sorprendía a cada paso. El sol caía y la gente comenzaba un desfile tímido y cauteloso sobre aquel camino que aún resulta extraño.

- Los africanos no paseamos - me dijo un taxista mientras recitaba partes de la canción que sonaba en la radio.

- Cuando caminamos tenemos un objetivo claro. ¡Vamos hacia algún lado! Pasear es algo europeo, ¡igual que las pastas!

Comencé a digerir esa idea mientras surgían en mi cabeza las imágenes de eterna espera y del caminar errante de hombres, mujeres y niños en el paisaje africano. Mientras tanto, el sol se escondía en nubes lejanas y daba paso a los extrovertidos que llegaban simplemente para pasear.

Deambular

Errar

Pasear

Andar

Esperar

2008-05-20T10:00:00.001+02:00

Violonchelista*.

1. com. Músico que toca el violonchelo.

(*Diccionario de la Real Academia Española)

2008-01-18T19:04:00.000+01:00

La Señora Kurtz

Friedhof Melaten

Cuando me levante todavía era de noche. No había descansado mucho y ya tenía mi abrigo puesto, pronto a partir. Cogí el metro 18 en la estación Weisshausstrasse a las 7:04 y me senté de cara a la ventanilla sobre el lado derecho del último vagón. Algunas miradas dormidas se dirigieron a mi con intenciones prejuiciosas aunque di por sentado que se trataba de aquel rutinario acto de reconocimiento hacia cualquier individuo que ingresa en un metro. Hacía solo unas horas que un amigo me había llamado para ofrecerme unos euros a cambio de mi ayuda en su mini empresa. No se había detenido en detalles, limitándose a decirme que se trababa de un trabajo fácil y de tan solo un par de días de duración.

Llegue puntual, coincidiendo mi llamado a la puerta con las campanadas de la iglesia de St. Agnes ubicada al final de la calle. Aguarde un par de minutos pero solo recibí los ladridos de Dosi, la mascota de mi amigo, algo así como el famoso perro de la RCA Records pero con algunos kilos de más. Corría un frío tradicionalmente alemán cuando desde la cera de enfrente un hombre agitando sus brazos me invitaba al interior de un café. Era Michael, mi amigo y dueño de la mini empresa. Cruce con las manos en el bolsillo y entre en el bar donde me recibieron un apretón de manos y un gigantesco Milchkaffee*. 

-Tenemos 10 minutos- me dijo con voz gruesa mientras encendía su tercer cigarrillo del día. 

Michael o Micha como prefieren que lo llamen es una de esas personas que fabrican su vida día a día, reinventándose para conseguir grandes logros que mañana serán solo un recuerdo. Entre nosotros prima una mezcla de castellano, alemán e ingles para comunicarnos, aunque esto bien sabíamos no sería ningún impedimento para el trabajo que íbamos a realizar.

Su nuevo invento se viste de empresa que limpia aquellas casas que han sido deshabitadas recientemente para poder ser habitadas por nuevos inquilinos. Así de claro y así de sencillo. Alguien hace una llamada, él lleva sus herramientas y en 2 o 3 días el lugar reaparece sin el menor rastro de su antiguo habitante. El motivo del trabajo tiene muchas formas y matices aunque habitualmente adquiere el perfil de hogares de personas mayores que han fallecido dejando todas sus pertenencias a la espera de un nuevo destino. Muebles de todos los tamaños y colores, televisores, ropa, cocinas, lavadoras, heladeras y varios kilos de cables son algunos de los actores principales de la historia aunque en realidad el oficio esconde otra cara.

El café con leche comenzaba a hacer efectos sobre mi persona cuando dentro del auto Micha me comento el objetivo del día. En un barrio residencial al noroeste de Köln, la señora Kurtz había fallecido a los 94 años y sus dos hijas con sus respectivas vidas en Londres y  Frankfurt habían decidido limpiar el piso de recuerdos. Micha ya había elegido un par de cosas para su casa y otras para el mercado que organiza con aquellos elementos que considera de cierto valor. El resto se enfrentaría a un final poco feliz en el basurero municipal, a pocos kilómetros de donde nos encontrábamos. A medida que el auto seguía las indicaciones del navegador por satélite y una robótica voz femenina nos ayudaba a encontrar nuestro destino, comencé a imaginarme a la señora Kurtz. 

La llegada a nuestro lugar de trabajo se presento como algo de lo más natural. Estacionamos el auto a pocos metros de la puerta de entrada del edificio, preparamos las herramientas, ubicamos nuestro container calculando meticulosamente el trayecto que debíamos realizar y luego nos preparamos para entrar en la casa. Cogimos las llaves, abrimos las puertas de par en par, avisamos a los vecinos del trabajo para despejar cualquier duda y comenzamos el estudio del ecosistema al que nos enfrentábamos.

En la superficie uno bien podría decir que el trabajo se presenta manual, ordinario y sin mayores sacrificios más allá del desgaste físico. Pero déjenme decirles que en realidad uno descubre que se trata de una clase de juego extraño y ciertamente misterioso.

Al entrar en la casa sentí más que nunca mi rol de extranjero. La presencia de aquella ausencia era perturbadora y por momentos sentía la incomoda sensación de estar en un lugar que me expulsaba. Micha en cambio, se paseaba como por su casa analizando cada detalle por realizar. Hacía un par de días que había comenzado a vaciar el departamento y cuando observó mis movimientos me comparo con un gato por aquello de mi excesiva cautela. Lo cierto es que luego de un par de claves para realizar el trabajo, mi amigo me comunico que se ausentaría por algunas horas y que mis lugares de trabajo ya estaban seleccionados: la habitación de la señora Kurtz, la habitación de la mujer que cuido de la señora durante sus últimos días y el desván ubicado fuera del departamento, cerca del garage del edificio. 

Observe a Micha alejarse desde el ventanal de lo que alguna vez había sido el living de los Kurtz. Las nubes nuevamente se encaprichaban en no dejarme ver el cielo y algunas gotas anunciaban una pronta lluvia. Cerré las cortinas y encendí las luces. Los ambientes se iluminaron paulatinamente destapando historias y recuerdos ajenos. En el living la chimenea aún contenía madera y en las paredes, los cuadros habían dejado su huella de polvo. El aroma era extraño. El perfume del hogar se mezclaba con la suciedad construyendo una fragancia seca y densa como el aire que se respiraba.  La habitación de la señora Kurtz se presentaba detenida en el tiempo. La cama a medio hacer, la almohada en un rincón y el colchón conservando el molde de la señora Kurtz sobre el lado izquierdo de la cama. Cogí varias bolsas y comencé a vaciar el armario con rapidez. Quizás no quería detenerme en detalles aunque me fuese imposible no imaginarme a la señora Kurtz en esas ropas, luciendo esas carteras y probándose la elegante bijouterie del cajón de la cómoda. 

Mientras quitaba las sábanas y luchaba con la polvareda de un pasado reciente, encontré una foto de la señora Kurtz recostada en la alfombra y oculta bajo la sombra de la cama. Deje mi trabajo y levante la fotografía observándola detenidamente. Quizás fueron cinco o diez minutos los que estuve allí parado, con la mirada perdida en la pose de la señora Kurtz. Mi mente viajo al instante preciso en el cual se había tomado la fotografía. En realidad la persona que allí posaba no se parecía mucho a la persona que mi cabeza había construido, aunque de todas formas me sentí cercano a la mujer retratada en aquella foto. Allí estaba la señora Kurtz detenida en tiempo y espacio y aquí estaba yo, recogiendo sus vestidos favoritos y su entrañable colección de zapatos.

Seguí mi trabajo fuera del departamento, atravesando el edificio por pasillos oscuros, puertas de chapa y caños ruidosos para llegar al desván de la familia Kurtz. Entre la maleza de cartón, papeles y objetos archivados, alguna que otra araña se escondía sorprendida de mi presencia. Allí descubrí que la señora Kurtz era de origen judío y que había ejercido como médica a lo largo de su vida. También pude percibir su afición por la buena música y el uso de una caligrafía envidiable. Bajo aquellos retazos de vida emergió un cochecito de bebes que me serviría de gran ayuda. Ubique cada elemento en su interior y poco a poco fui trasladando parte de la vida de la señora Kurtz al conteiner estacionado fuera.

Es curioso como a través de los objetos uno puede adivinar muchas características de la vida de una persona. Pensé mucho en la cantidad de elementos que somos capaces de coleccionar durante una vida y su irreparable final. Cada objeto que sostuve en mis manos antes de arrojar a la basura tenían una historia, una vida dentro de la vida de la señora Kurtz y su familia. Miles de anécdotas, risas y llantos que comenzaban a reciclarse en busca de un nuevo dueño. Mantuve esa idea en mi cabeza mientras tiraba junto a Micha dos toneladas y media de la vida de la Señora Kurtz al basurero municipal. Para llegar a el, irónicamente habíamos atravesado el mayor cementerio de Europa: el Fredhof Melaten. Un trabajador del basurero de origen turco nos ayudaba con los elementos pesados y de vez en cuando se quedaba con algunos objetos de la señora Kurtz. Objetos que me imagino revendería para conseguir un dinero extra.

Los tres, parados frente al container, mirábamos como una maquina comprimía años de vida transformándolos en simples cubos de recuerdos. El ruido del quiebre de la madera y el estallido de los cristales comenzó a llamar a varios pájaros que se encontraban estacionados en un cable moribundo de un poste de luz. 

-Son cuervos – me indicó Micha mientras convidaba un cigarrillo a nuestro amigo turco. 

Agua para las flores de los muertos

Tumbas para los muertos

Miedo para los vivos

Esperanza para los supersticiosos

2007-12-29T16:05:00.000+01:00

Naturaleza de cemento

El termómetro marcaba –0.4  grados Celsius mientras aguardaba en la calle a que el sol volviera a salir desde el otro costado del edificio de enfrente. Sus balcones manchados de hielo y nieve reflejaban la pronta y tan deseada luz.   

Mi cara escondida entre la bufanda y el gorro de lana, buscaba aquella gota de sol que denotara un cambio ante tanta monotonía. Pero el cuello se canso de sostener la mirada hacia arriba y mi rostro comenzó a bajar en busca de otro punto al cual hacer foco.

No tarde en perderme entre líneas y objetos que cobraban vida ante la cámara.

2007-11-29T19:26:00.001+01:00

¿Qué pensará?

El otro día salí a caminar por la ciudad buscando respuestas y lugares nuevos dentro de mi ya reconocido barrio. Hacía frío y el viento helado invitaba a esconderse en algún lugar cerrado que me protegiera de la naturaleza.

Al cabo de un rato ese lugar se transformo en cine. Una sala nueva para mi, donde la voz de la taquillera con tono de asombro me cuestionaba:

- ¿Una sola?

Asentí con la cabeza. Una sola entrada. ¿Debería explicar porque vengo solo? Me pregunto si es poco común ver a gente sacando entradas en solitario y para si mismo.

La película elegida era “Tierra” un documental que se arropa a la moda del global warming con su traje a prueba de cambios climáticos y un peinado al mejor estilo calentamiento global.

Para mi asombro y muy a pesar de la innecesaria voz en off que omnipresente y explícita debería pedir el retiro voluntario, pude sacar algunos detalles interesantes que quisiera compartir con usted.

Los documentales sobre la natura han desarrollado un cambio vertiginoso a lo largo de los últimos 50 años y ciertamente me resulta muy interesante. Haga memoria. Recuerde aquellas tardes en las que su madre lo sentaba frente a su mejor amigo y los programas como “El mundo salvaje de Lorne Green” o las fantásticas travesías del señor Jacques Cousteau nos enseñaban una naturaleza bucólica, colorida, mansa y caritativa con el ser humano. Pues señores y señoras; niños y niñas, esto a cambiado. Basta con ver los primeros minutos del documental “Tierra” para darse cuenta que esa ingenuidad se transforma en algo si acaso más cruel.

Hagamos algo de historia. El señor Walt Disney un buen día se levanto y se dio cuenta que aquellas imágenes de la naturaleza que en principio funcionaban como estudio para su trabajo de animación, podrían ser algo más que un simple borrador. Nacía así una serie de documentales sobre flora y fauna al mejor estilo Disney. Imágenes que no dejan de hacernos sonreír y que tienen como objetivo mostrarnos la belleza y la sabiduría de la naturaleza retratando a los animales como seres humanos burlescos.

Por su parte, la gente de National Geographic hacía tiempo documentaba en sus revistas a los habitantes del planeta tierra y en sus documentales intentaron emular aquellas imágenes con un aliciente: la naturaleza no se muestra tan bucólica como con el señor Disney y la lucha por la supervivencia siempre huele a muerte.

Jacques Cousteau en cambio, no solo había convertido nuestros televisores en peceras infinitas sino que había encontrado en la aventura, el condimento adecuado para sus investigaciones. Sus viajes se transformaron en mito y sus relatos volvían a recordarnos a Julio Verne o a La Odisea de Homero. El fondo del mar era un mundo cautivante y sus visitantes, seres extraños con trajes ajustados y barbas largas. ¿Quién no pensó en dejar toda la brutalidad de la ciudad y el bienestar familiar para embarcarse en el Calypso?

Decía, los documentales sobre naturaleza han cambiado. “Tierra” hace referencia y homenajea a los fundadores de aquellas imágenes pero a través de un hecho sustancial. La muerte rodea permanentemente la imagen de la tierra y la vida que antes era un derecho ahora se transforma en azar. Leones que atacan elefantes por hambre, osos polares que atacan morsas por el mismo motivo. Monos que caminan por el agua y ballenas que mueren atacadas por tiburones blancos. No hay presencia alguna del hombre y aunque nos basta con esa voz que continúa siendo pesada y pide a gritos ser callada por el rey de España, uno se da cuenta que la presencia humana es ni más ni menos que la muerte.

Ya no hay lugar para los Cousteau, sin duda serían considerados una banda de locos a bordo de un cacharro con nombre gracioso.

2007-11-25T20:07:00.000+01:00

El baile de las grúas...

El horizonte se esconde mientras los gigantes de hierro comienzan su tradicional canto al atardecer...

La Barceloneta

La playa a veces no es más que un simple desierto en busca del mar…

Desierto

Metal

Oasis

2007-11-07T11:36:00.000+01:00

Puntos cardinales

Estimados viajantes, una simple nota a la hora de elegir rumbo...

SUR, dirección que marca el crecimiento y la fructificación.
NORTE, dirección de la renovación, del conocimiento y la sabiduría.
ESTE, dirección de lo nuevo, de los comienzos, del nacimiento.
OESTE, dirección de la madurez, de la cosecha y de las recompensas.

2007-10-13T11:57:00.000+02:00

Lluvia

Sant Vicenç Street

2007-09-06T13:14:00.001+02:00

Mi primer encuentro con Europa del Este

Caminaba por las calles de Praga buscando algún lugar legítimo, alejado de las innumerables manadas de turistas que en procesión y detrás de un paraguas colorido (preferentemente fosforescente) se proponen invadir el centro. No había trazado ningún recorrido en especial, simplemente seguía el camino inverso a los paraguas.

Fueron suficientes un par de minutos para encontrarme perdido y feliz entre calles de nombres extraños y edificios que relataban algún hecho particular de la historia de la ciudad. Una nube amenazante trajo una lluvia que alentó a los transeúntes a abrir sus paraguas. Mi misión se había complicado, ahora tenía que distinguir entre paraguas de guías turísticos y paraguas de personas locales.

Cuando me proponía continuar el rumbo elegido, una gota de sol ilumino un escaparate del lado de enfrente de la cera, que reflejaba un extraño dibujo. Mi cuerpo se detuvo paralizado por el recuerdo de aquellos rasgos tan familiares. Intente cruzar la calle lo más rápido posible pero el tráfico era constante. Busque la esquina más cercana y corrí hacia el semáforo. Un tranvía me oculto por unos segundos la silueta de aquella figura pero entre sus ventanales y el pasaje en su interior pude hacer foco nuevamente en él.

El semáforo cambio pero no me di cuenta. Seguí petrificado ante tal encuentro. Una viejita con su bastón me dijo algo que no comprendí. La ayude a cruzar la calle mientras me hablaba sin saber que seguía sin comprender. Mis recuerdos se ordenaban y fluían a medida que me acercaba al dibujo.

Cuando era un niño mi padre había comprado un proyector Super 8 junto a un par de películas entre las cuales se encontraba un cortometraje de la inquietante obra de Zdenek Miler, un dibujante de la ex Checoslovaquia (hoy República Checa). El título de la obra lo recuerdo perfectamente ya que lo habíamos memorizado con mi hermano y lo usábamos en ocasiones especiales, haciendo uso de él como si se tratase de un código secreto. La lata roja conteniendo metros de celuloide decía con letra de mi padre: “Krtek a Zelena Hvezda” (algo así como “El Topo y la estrella verde”).

Recuerdo perfectamente el momento preciso del comienzo del cortometraje con ese sol brillante que anunciaba el comienzo de algo importante. Nuestro héroe es un simpático topo, símbolo del trabajador revolucionario que contribuye fielmente a la causa. Una mañana nuestro personaje encuentra en su cueva-hogar un diamante que es inocentemente confundido por una estrella. Su misión es clara: devolver el elemento a su lugar de origen.

Los esfuerzos de nuestro héroe se ven frustrados pese a la ayuda del pueblo (conejo, ranas, familia de pajaritos, etc). Un pajarraco abiertamente capitalista, roba el diamante en un acto de engaño y corrupción propia del neoliberalismo. Pero el pueblo unido logra hacerse nuevamente con el poder del diamante-estrella usurpándole el nido al pájaro y entregándoselo a la comunidad (posiblemente construirían más adelante un museo de la revolución o un centro cultural, pero ese capítulo no lo conozco).

Nuestro héroe desconsolado derrama sus lagrimas inmerso en la frustración. La luna, madre de la noche, baja hasta él para acunarlo en su cuerpo. Juntos descubren el hueco que una verdadera estrella acababa de dejar.

A la mañana siguiente el pueblo festeja y aclama a nuestro romántico héroe, que una vez más ha transformado la realidad para convertirla en sueño.

Como les dije, mi primer contacto con el este de Europa fue sin saberlo hace mucho tiempo pero las calles de Praga me regalaron el recuerdo escondido en algun rincón de la buhardilla de la casa de mis viejos.

Zdenek Miler

FAQ:

.No, la estrella no era Roja.
.Si, el diamante simboliza al capitalismo.
.Luego de la caída del muro el Topo prefirió seguir en la clandestinidad y no se sabe de su actual paradero.

2007-09-06T13:13:00.000+02:00

Praga

Un tal Luis de Jagellón nos cuenta que hacia el año 1524, en los tiempos del soberano de Bohemia, los leones criados en el Castillo de Praga ya eran seis y que por decreto real los judíos praguenses se encargarían de suministrar la carne para la alimentación de los mismos. Probablemente la carne sería cosher y los leones se habrían encariñado con sus proveedores de alimento.

Desde tiempos inmemoriables, el león había sido usado como símbolo de los reyes checos pudiéndose encontrar repetidas leyendas al respecto. Lo curioso es que casualmente y bajo el reinado del emperador Rodolfo, en la segunda mitad del siglo XVI, vivía en la judería praguense el rabino Yehuda Löw ben Becalel creador del Golem, símbolo de la Kabbalah judía y protector del ghetto praguense.

Mientras camino por las calles del barrio Josefov, el barrio judío, me pregunto si aquella relación sería pura casualidad o contenía algún elemento oculto que la historia nunca pudo revelar. ¿Puede haber conexión o relación alguna entre el encargado de alimentar a los leones y el creador del Golem?

Durante la Guerra de los Treinta Años, entre 1618 y 1648 Praga iría perdiendo a su animal heráldico. Cuando Federico II de Prusia invade Bohemia y ocupa Praga en 1744 el último león real desaparece junto a todos sus secretos. Doscientos años más tarde, el Golem tampoco podría salvar a miles de Praguenses deportados y asesinados durante la Segunda Guerra Mundial.

Dentego mi marcha por un instante. Levanto la vista y observo el reloj del antiguo ayuntamiento judío. Apenas cinco minutos para la medianoche y el Golem probablemente estará por salir.

Atardecer

Guardia Real

El Barrio judío (Josefov)

Colores

Linea 26

Autóctono

Moldava

Atardecer II

Niños jugando

Cihelná

Vías

Moldava II

Museo de Kafka

Staré Mesto - Praha

Mural

2007-09-06T13:12:00.000+02:00

Praga

"Fuerte lluvia. Ponte de cara a la lluvia, deja que sus rayos férreos te atraviesen, resbala por el agua que quiere arrastrarte consigo; pero, con todo, quédate, espera de pie el sol que entra súbita e interminablemente a raudales."

Franz Kafka

Se avisa grúa

Bienvenido al tranvía

Pesi Zóna

Pajerová

Enojo

Primavera de Praga

Navrátilova

www.fedog.cz

Praga

2007-09-06T13:11:00.000+02:00

“Nací en la Dresden de la guerra y viví en la Dresden comunista”

El tren salía de la República Checa bordeando el río Elba (en alemán Elbe, en checo, Labe). La puerta del vagón se abrió dando lugar a un señor mayor, con bigotes largos y anchos. Con voz firme pidió pasaportes al pasaje en compañía de una mujer con menos bigote y al parecer más amable. Mientras tanto, una voz masculina y en alemán se hacía escuchar por los parlantes del interior del vagón. “Mi nombre es Peter, soy el capitan de este tren. Bienvenidos a Alemania”.

Junto a mi viajaba un señor mayor de origen alemán con el cual no había intercambiado palabra alguna en todo el recorrido. Al ver mi pasaporte me miro curioso por un instante y luego me pregunto hacía donde me dirigía en perfecto español. Le conté que volvía de Praga sin rumbo fijo pero con ganas de visitar algunas ciudades de la antigua República Democrática Alemana. El hombre sonrío amablemente y se presento con un fuerte apretón de manos: “Me llamo Klaus, nací en Dresden durante la guerra y viví la mayor parte de mi vida bajo el régimen comunista”.

El tren continuó su camino atravesando viejas estaciones y vestigios de lo que imagine serían construcciones del antiguo gobierno rojo. El paisaje contrastaba notoriamente con las gigantescas grúas amarillas en plena construcción y los nuevos edificios de ventanales espejados.

Klaus se ofrecería a ser mi guía turístico con la condición que aceptase bajar en Dresden. Acepte con gusto. Así fue como los dos descendimos en la nueva estación y caminamos hacia la parada del nuevo tranvía ubicado delante del Mc Donald´s y a pocos metros del Starbucks.

Klaus

Tren a Praga

Kino

Nostalgia

Nostalgia II

Nostalgia III

Nostalgia IV

Nostalgia V

Nostalgia VI

1989

Frauenkirche

Reflejos

Angel custodiado

La caída del muro

Portero

Revolución

Lotería

Puentes

Kino II

Caminos

2007-09-06T13:10:00.000+02:00

StadtFest

Público

Chocolates

Mr. Salchicha

Revolución II

Dresden

Bob Esponja y amigos (neobarroco)

Perdidos

El tamaño no importa

Envidia

Felicidad

Caribe

Caribe II

Krusovice

Elefante

Avión y Pájaro

Achtung

La nueva Dresden

La vieja Dresden

Piedras

2007-09-06T13:09:00.000+02:00

Frühstück (desayuno)

Brezel con queso

2007-09-06T13:08:00.000+02:00

Homenaje al Turista

¡Si no puedes con tu enemigo únete a él! Este es un homenaje a los hombres, mujeres y niños que atormentan las ciudades más hermosas, convirtiéndolas en atractivos parques temáticos. Porque después de todo, ¿quién no fue alguna vez un verdadero turista? ¿Quien no gozo al ponerse los pantalones cortos con la remera bien adentro, un gorro colorido, las medias haciendo juego (con el gorro claro) y una cámara de fotos bien grande colgándonos del pecho?

La nostalgia se apodera de mi…

Homenaje al turista

Punto de interes

Siguiendo al osito

Siguiendo al girasol

Foto

Perdida

Pregunta

Miradas

Miradas II

Miradas III

Miradas IV

Zeppelin

Mirador

Paseo por el Moldava

2007-09-06T13:07:00.000+02:00

Un pueblo como cualquier otro

Dicen que en realidad se parece a cualquier otro pueblo del norte de Europa, pero la verdad es que yo no lo creo así. Al menos los hechos que voy a representar aunque parezcan a simple vista normales encierran un lado oscuro bastante elegante.

Llegue un miércoles soleado a la hora del almuerzo cuando las campanadas de la iglesia anunciaban el paso del tiempo. Recuerdo que hacía calor y que fui el único en bajarme del tren. En realidad y ahora que lo pienso bien, los datos de mi llegada no tienen ninguna importancia ya que durante toda mi estadía tuve una extraña pero placentera sensación de estar viviendo un eterno domingo.

Cogí mi bolso y busque la salida adivinando los carteles en un idioma que me era extranjero. Al salir de la vieja estación unos taxistas aguardaban clientes recostados en el interior de sus vehículos. Una espera que parecía detenida en el tiempo y a la vez absurda ya que era el único pasajero que había decidido descender en el misterioso pueblo.

Su calles respiraban pausadamente y a la vez contagiaban su ritmo. Camine cargando con conciencia mis pulmones (por ahí había leído que utilizamos solo el 25% de nuestra capacidad pulmonar). El aire campestre endulzaba el andar y mis ojos comenzaron a recibir una inquietante presencia de un ausencia.

Paseo

Treppe

Los pájaros

Club de Tenis

6-2 / 5-6

Unidos al cruzar

Velocidad Máxima

Niños cruzando

Niños jugando

Bosque

2007-09-06T13:06:00.000+02:00

Verano Nórdico

En algún lugar de Europa, en este preciso momento, el camión de los helados acaba de llegar. Las familias disfrutan de los lagos artificiales que la mano del hombre ha generado y en donde sus maquinas reposan en silencio creando un paisaje de ensueño.

Eis Von Domenico

Eis Antonio

Playa

Baywatch

Baywatch II

Balneario

Lucy

Sinzheim

Verano Nórdico

Baggersee

Atardecer

2007-09-06T13:05:00.000+02:00

El Elvis alemán

Era de noche y comenzaba a hacer algo de frío. Yo estaba sacando mi abrigo muy cerca de la frontera francesa al suroeste de Alemania, disfrutando de mis últimos días de vacaciones. Caminaba por las extravagantes calles de Baden Baden, una ciudad que hoy posee un escalofriante parecido a Disneylandia pero que no deja de ser una ciudad con aire de leyendas dado su cercanía con la Selva Negra (Schwarzwald).

Había decidido, como dice un amigo, mezclarme con los autóctonos. Así es como al cabo de una hora me encontraba con una cerveza en una mano y un típico Rote Wurst* de la región en la otra. Tan solo el ruido del arroyo que atraviesa la ciudad quebraba la tranquilidad de la noche. Bueno, el ruido del arroyo y el ruido de mis maxilares triturando eficazmente el Wurst.

Estaba decidido a buscar algo distinto para esta última velada. Algo en lo posible extremadamente auténtico. Una imagen que resumiera la sensación de estar en la ciudad elegida por el señor Dostoievski, aunque bien sabemos que nuestro escritor había elegido a Baden Baden por su Casino más que por su belleza neobarroca. Cansado de caminar me senté en un banco y al cabo de unos instantes comencé a escuchar algo. Un murmullo lejano caminaba a la par del arroyo con un ritmo inconfundible: Rock & Roll. Comencé a seguir el camino de aquella copiosa melodía y al doblar una esquina me topé con un espectáculo difícil de describir.

Una horda de sexagenarios con cervezas y Wurst en sus manos sacudían sus brazos al cielo mientras bailaban y cantaban al ritmo de una banda de rock en vivo. Mi mente recién pudo salir del asombro al cabo de unos minutos ante aquella hermosura bizarra. Me acerque y busque una buena ubicación para poder observar de cerca a la banda local ya que ya poseía dos requisitos indispensables para unirme: mi cerveza y mi Wurst. Con mucho cuidado de no derramar mi bebida y por supuesto, de no manchar con mostaza a ningún autóctono fui pidiendo permiso en un pobrísimo alemán hasta alcanzar una posición desde donde observar el escenario.

Entre luces brillantes y decorados con lentejuelas deslumbraba al público un personaje singular, con club de fans incluido, vestuario extravagante y un asombroso parentesco con el señor Elvis Presley. La teoría del Elvis vivo y habitando placidamente en Baden Baden duro en mi cabeza diez segundos. Mientras tanto el público continuaba absorto revoloteando los pocos pelos que le quedaban al ritmo del Elvis alemán.

Debo confesar que disfrute mucho del show del Rey alemán aunque también debo decir que sobre el final he manchado a alguien con mostaza (aunque no se diera cuenta) y que me aleje del show un ratito antes que finalizara. Es que para serles sincero ya extrañaba la tranquilidad de Disneylandia y el silencio de su armonioso arroyo.

Eric Prinzinger

* Salchicha

2007-09-05T20:31:00.000+02:00

La arquitectura del terror

El tren ya había pasado Nuremberg y las imágenes de Leni Riefenshtal volvían en colores mientras los espacios exclusivamente diseñados para las actividades del Partido Nacional Socialista se colaban en el paisaje.

Recordé mi reciente paso por la Praga judía donde en parte el sueño de Hitler se había hecho realidad. Corría el año 1939 y Praga al igual que el resto de Bohemia y Moravia habían sido ocupadas en poco días. No tardaron en hacerse efectivas las tristemente famosas leyes raciales, afectando drásticamente la vida del barrio. El Dr. Karel Stein, un hombre activo dentro de la comunidad judía, luchaba por convencer al verdugo de la necesidad de preservar todos aquellos artículos de interés artístico, cultural y religioso. Los nobles planes Stein convencieron al alto mando del partido Nazi quienes vieron la oportunidad de crear “el museo de la raza extinguida”. Hoy en día el museo y el barrio siguen en pie pero con otro fin aunque su nostalgia y su turismo desenfrenado generan la triste sensación de estar en un lugar de alguna raza extinguida.

Miré por mi ventana otra vez, las estaciones y el paisaje se sucedían velozmente. Abrí un libro que había comprado en esas tiendas de estación donde el olor a café se mezcla con el murmullo de los viajantes. Descubrí por casualidad la existencia de un campo de concentración algo particular. Se trataba del no tan conocido Struthof - Natzweiler, único campo construido bajo territorio francés y el primero en ser descubierto por los aliados a finales de 1944. Algo alejado del turismo y escondido en las montañas de Alsacia expone vestigios de aquella planificación fría y matemática del arte de exterminar.

Decidí visitarlo y en pocas horas me encontraba en la vieja estación de tren de Rothau. Detenida en el tiempo, recordaba la triste espera de los condenados. Ocho kilómetros cuesta arriba separan al pueblo de la estación sumergidos en un paisaje natural que los franceses llaman “Vosges Alsaciennes de Schirmeck”.

Baje por la explanada principal luego de visitar el pequeño museo que se encuentra antes de la entrada al campo. En el, una exhibición hace mención a los países y personajes nefastos que estuvieron implicados directa o indirectamente en el horror, reafirmando que la guerra no se limitó a la locura de la Alemania nazi, sino a una Europa enviciada de fascismo y con ansías de revancha.

La puerta original de la entrada al campo permanece intacta. Mis ojos se quedaron mudos ante el paisaje desolador de aquella puerta de madera y púa. Una voz amigable me despertó y me pregunto por mi entrada. Atravese la puerta sabiendo que no dependería del azar para salir de aquel lugar. Mi entrada incluía la salida.

Recorrí el lugar en silencio, el suelo de piedras rugía y me acompañaba. El terreno en declive permite ver un paisaje natural que asombra por su belleza. Me acerqué a varias construcciones y decidí entrar. Primero los lagers y el crematorio. Muy cerca la sala de ejecuciones construida con un desagüe en el centro para ocultar rápidamente la sangre. Entre en otro cuarto, mis pasos se hicieron sentir y el suelo de madera rugía nuevamente. Una ventana pequeña por encima de la cabeza dejaba a la vista unos pinos frondosos que se agitaban con el viento. ¿ Quizás la última imagen de un hombre ó de una mujer?

Seguí caminando y decidí hacer algunas fotos, representar lo irrepresentable. Un sendero me acercó a una casita elegante protegida por una tupida vegetación. Escondida del campo pero a escasos metros de el. Un cartel nos dice que se trata de la casa utilizada por el jefe del campo. Nada mal, la tranquilidad del hogar cerca del horror del trabajo, pero sin la necesidad de verlo.

Otro cartel me enseña una flecha y en letras pequeñas alcanzo a leer “Cámara de Gas”. Acuso cansancio pero en realidad ya no puedo ver más. Guardo mi cámara de fotos dándome cuenta que cínicamente aparece en función “paisaje”. Giro mi cabeza por ultima vez para observar aquellas construcciones que se esconden en el bosque a medida que me alejo.

Struthof - Natzweiler

Púa y Madera

Salida

Torreta de vigilancia

Flor

Pasillo

Naturaleza muerta

Testigos

Castigos

Le massif des Vosges

2007-07-26T14:30:00.000+02:00

El Señor Obiang

Presidente de la República de Guinea Ecuatorial
Duración del mandato: 03 de Agosto de 1979 - En funciones.
Nacimiento: Acó Acam Esangui, distrito de Mongomo, provincia de Wele-Nzas,el 5 de Junio de 1942
Partido político: PDGE

El Señor Obiang y el Señor Gilbert

2007-07-26T14:25:00.000+02:00

La fiebre del Petróleo

En el avión a Malabo uno se da cuenta que la mitad del pasaje no se dirige al país por puro placer. No van a aprender español, tampoco a visitar sus paisajes de ensueño. Ni tan siquiera les hace ilusión mimetizarse con la atmósfera local. En realidad, la mayoría de extranjeros que sobrevuelan conmigo el cielo africano se dirigen allí por trabajo.

Es de noche y acabamos de cenar. Todas las luces del interior del avión están apagadas, todas salvo una. A mi lado, un señor de origen polaco lee un libro con sus gafas de lectura. Me pregunto cual será su empleo en la nueva Dubai Africana. Arquitectos, ingenieros, pilotos, empresarios de toda raza y origen y quien les escribe, volamos hacia la Isla de Bioko.

Guinea Ecuatorial es el tercer productor de petróleo del África subsahariana, y una de las mayores reservas de crudo del mundo. Su capital, Malabo, vive al igual que el resto del país un caótico crecimiento que se hace notar en cada esquina. El cartel más leído en la ciudad no es Coca-Cola, sino Arab Constructor, una de las empresas destinadas a la reconstrucción del país.

Camino por las calles de Malabo junto a un amigo, intentando no caer en las trampas urbanas de la reconstrucción. A lo lejos un grupo de trabajadores apresuran la marcha bajo las ordenes de sus superiores. Son obreros chinos, la mayoría de ellos presos que trabajan para poder conmutar sus penas. Deben concluir las obras antes del 3 de Agosto, día en que se conmemora el aniversario del golpe de Estado perpetrado por el actual presidente, Teodoro Obiang Nguema, contra su tío, Francisco Macías Nguema.

Voy mirando a mis pies para no tropezar. Mi amigo se detiene y trata de explicarme. Los Guineanos, me dice, vamos saltando etapas. Aquí la mayoría de la gente nunca tuvo un teléfono fijo, y en realidad ahora mucha falta no nos hace ¡Todos tenemos móviles!

Ser ricos de la noche a la mañana no es un hecho muy común para el resto de los países de este mundo. Muchos sueñan con una Guinea Ecuatorial que dicte el futuro para el resto de Centro África. Lo cierto es que queda mucho camino por recorrer. Por ahora el crecimiento se muestra dispar y el contraste entre pasado y presente comienza a ser una preocupación. Mi amigo me mira un tanto serio y concluye:

_En esta carrera frenética e histórica que hoy vivimos, muchos quedarán atrás. Es una pena pero será así.

Continuamos caminando. Una familia de nubes grises nos alertan. Buscamos refugio en un bar. Fuera, la pequeña ciudad continúa una reconstrucción sin precedentes de la mano del mejor amigo del hombre: El Petróleo.

Trabajo

Mano de obra

Arab Constructor

En construcción

La fiebre del petróelo

En busca del oro negro

2007-07-26T14:20:00.000+02:00

Sueños de Colonia

Cómo en la mayoría de los descubrimientos*, la Isla de Bioko, territorio que hoy hospeda la capital de Guinea Ecuatorial, fue vista por primera vez mientras se buscaba otra cosa.

Al parecer Fernão do Poo salió en búsqueda de un claro objetivo: lograr establecer una ruta hacia la India y así concederle el poderío imperial a su amada Portugal. Dicen que era un tipo muy inteligente y sobre todas las cosas un gran navegante. Pero a decir verdad no hablaba mucho, más bien era un muchacho de pocas palabras. Es fácil de imaginar a sus marineros expectantes, mirándose entre ellos, a la espera de una señal, unas palabra de esperanza en la búsqueda de tierra firme. Pero también es fácil de imaginar a nuestro capitán al borde de la embarcación con su mirada perdida en el horizonte, en silencio.

Calculo que Fernando, permítanme tutearlo, se hubiera llevado muy bien con su colega Cristóbal Colón, otro personaje conocido que con la excusa de salir a buscar una ruta hacia las Indias terminó condenando a todo un continente.

La cuestión es que en aquella época al igual que hoy, las transacciones eran fáciles y luego de su descubrimiento, Portugal negocio con el entonces decadente Imperio Español cediendo la Isla de Bioko y algo más a cambio de territorio sudamericano. Los ingleses también tuvieron su lugar en esta historia ya que intentarían tentar a España con una oferta de compra que fue rechazada y que hasta el día de hoy no se sabe muy bien el porque. Guinea Ecuatorial, una de las últimas colonias españolas y el único lugar en el continente africano en donde se habla castellano, es solo neblina para la memoria y el presente de los españoles.

Poco a poco la naturaleza misma de la isla va reconquistando el terreno perdido y las antiguas huellas de la colonización continúan su cicatrización…

* En realidad hablamos de un redescubrimiento, porque esa tierra ya había sido descubierta por personas que vivían placidamente en su extensión hasta la llegada de los señores de traje plateado.

Restos de colonia

Pasado y presente

Trópico

2007-07-26T14:05:00.001+02:00

Malabo

Malabo

Paraguas

FBI

Camino al trabajo

Niños

2007-07-26T02:40:00.000+02:00

_ ¡Aquí somos todos del Madrid!

Me decía una voz amigable mientras observaba conmigo la pizarra en la afueras del viejo estadio de Malabo. Era una tarde de temporada de lluvias y acababa de almorzar. Me dirigía al Mercado Central cuando me tope con un grupo de jóvenes que esperaban poder acceder al estadio. La pizarra anunciaba en tiza blanca el horario del partido y a uno de los equipos en juego: el Atlético Malabo. A su contrincante, literalmente se lo había llevado la lluvia y en la pizarra apenas se resistían algunas de las letras que no alcance a descifrar.

Toda la atención deportiva del país estaba centrada en la selección nacional que crece al ritmo del petróleo. En los últimos meses el conjunto Guineano no solo ha ganado su primer partido oficial, sino que también ha alcanzado el puesto 87º, el más alto en la historia de la vieja colonia española. Una excusa más que suficiente para estrenar nuevo estadio y preparar la visita de los grandes equipos del fútbol mundial.

Pero la liga es la liga y allí estábamos todos aguardando por las últimas novedades. Por ahí una voz ronca se alzo para decir que la entrada era gratuita, pero un petizo de gorra roja en seguida calmo los ánimos.

_ Todavía no llegaron los equipos…

Mi corta experiencia en la liga Guineana no presto atención a ese detalle y con la sonrisa de un niño al que le tienen preparado una sorpresa, fui en busca de la puerta de entrada del viejo estadio. Espere varios minutos, quizás más de una hora bajo la lluvia, de espaldas a la avenida Patrice Lumumba y con la mirada perdida en el charco del arco de enfrente.

Luego vino un muchacho vestido de jugador, posiblemente del Atlético Malabo. Se me acerco respetuoso, como si me tratase del arbitro del cotejo y agachando la cabeza me dijo que el partido se había suspendido. El equipo visitante había avisado que no llegaría.

Futbolín

2007-07-24T19:40:00.000+02:00

Eoco

2007-07-24T19:31:00.000+02:00

Bososo

2007-07-24T19:27:00.000+02:00

Ahora que el mundo canta
romances de luna,
y África entona en SI MAYOR
su CANCIÓN,
no desafines
la verbena común,
isla verde,
isla de mis sueños...

Fragmento de "Isla Verde" de Ciríaco Bokesa

2007-07-24T19:26:00.000+02:00

Isla de Bioko en Blanco y Negro

2007-07-24T19:24:00.000+02:00

Pepe Soup

Pepe Soup

Pepe Soup versión cielo

2007-06-06T16:01:00.000+02:00

Dulce ironía

2007-06-06T15:49:00.000+02:00

Petit

2007-06-06T15:46:00.000+02:00

Club Play Station II

Por solo 25 FCFA puedes jugarte un partido ante la mirada atenta de la grada local y el lento funcionar del ventilador de turno. También puedes pedirte un refresco en el Maqui de al lado, o pasar por la peluquería de Ahmed para rebajar volumen y soportar mejor el calor.

2007-06-06T15:30:00.001+02:00

Baoulé

Cuenta la leyenda que hace mucho, mucho tiempo, la Reina del pueblo Akan de nombre Abla Pokou guió a su pueblo hacia las orillas del río Comoé. Alguna discordia con el clan vecino de los Ashanti (temo no saber los motivos de tal pelea) los había obligado a huir de sus tierras.

El pueblo cansado y temeroso se debatía a orillas del río entre dar lucha a sus perseguidores o intentar cruzar sus agitadas aguas.

Los oráculos (que siempre vienen bien en estos casos) aconsejaron a la reina ordenar a su pueblo a que se desprendiese de todo objeto de valor como símbolo de ofrenda a los dioses para que estos aplacaran la furia del río.

Al parecer ya por aquel entonces los dioses tenían ideas neoliberales y decidieron pedir un poco mas. El regateo concluyo de manera trágica. Su majestad se dio cuenta que todavía faltaba por sacrificar al objeto más preciado: su sobrino.

El niño fue arrojado a las aguas y los dioses ante tal ofrenda dieron respuesta al pueblo Akan. Las aguas se calmaron y los hipopótamos del río, de uno en uno se fueron acercando a la orilla creando una fila kilométrica (algo así como un hipopuentamus) para que la Reina y todo su pueblo pasasen las aguas por entre sus lomos.

Los Ashanti al llegar al río Comoé no pudieron dar captura a sus enemigos aunque me imagino que se les habrá pasado por la cabeza sacrificar algo o alguien para ver nuevamente el espectáculo de los hipopótamos.

El pueblo Akan comenzó una nueva vida en los territorios que hoy conocemos como Côte d'Ivoire. Claro esta que ello no sirvió de nada para consolar a la pobre madre del niño que no dejaba de gritar: "Mi wa wouli", que significa: "Mi bebé ha muerto". Una expresión que con el paso del tiempo se ha convertido en el apelativo Baoulé.

2007-06-06T15:21:00.000+02:00

Zona de Confianza

Innocent se persigna y mueve la cabeza en signo de reprobación.
-Les dije que no era bueno llegar de noche, se los había dicho.

Acabábamos de traspasar el último Checkpoint ingresando en la llamada "Zona de Confianza". Varios kilómetros de territorio neutral que durante la guerra estaban a cargo de las tropas de la ONU, delimitando el territorio rebelde (Nouvelles Forces) del mando nacional del Presidente Laurent Gbagbo.

Pero la guerra ha terminado y el circo de la paz cumple sus clásicas representaciones de abrazos y ofrendas de cariño entre enemigos. Hoy en día, paradójicamente la zona de confianza es el lugar mas peligroso de Bouaké. Tierra de nadie donde la violencia y los "accidentes" suceden con frecuencia.

Innocent se muestra incomodo y maneja a gran velocidad. Hemos pasado varios camiones temerosos de cruzar a la luz de la luna. Se acomoda firme al volante y no pronuncia palabra alguna. El sol comienza a dejarnos y los pocos kilómetros que restan parecen interminables.

2007-03-06T12:59:00.000+01:00

Yamoussoukro

Hacía una mañana estupenda cuando el señor Félix Houphouët-Boigny abrió los ojos y esbozo una sonrisa cómplice producto de aquella brillante idea que lo acababa de despertar. Salto de la cama en busca de papel y lápiz y con gran entusiasmo comenzó a dibujar la imagen del sueño: una reproducción perfeccionada de la Basílica de San Pedro en su ciudad natal, Yamoussoukro.

En su honor se invirtieron tres largos años construyendo el templo más grande del mundo. Los trabajos se desarrollaron sobre una superficie de 30 mil metros cuadrados alcanzando la módica suma de 300 millones de dólares. Las malas lenguas dicen que ese dinero provenía del fondo nacional del estado pero Félix argumentó hasta su muerte que cada centavo provenía de su propia fortuna.

Lo cierto es que esas banalidades no entorpecieron la visión del llamado “Padre de la Nación” y si hoy en día transitan por la apacible avenida principal de Yamoussoukro podrán ver a lo lejos, allá donde se esconde el sol, una cúpula de dimensiones épicas emergiendo del fondo de la tierra.

2007-03-06T12:45:00.000+01:00

En Abidjan se respira un pasado glorioso que se mezcla con el sabor amargo de una guerra reciente . El colonialismo francés nunca se fue y lo que es peor, ha generado una dependencia no solo a nivel económico sino también a nivel social.

2007-03-06T12:37:00.000+01:00

Bouake es un sitio extraño. Una ciudad fantasma de avenidas anchas y edificios abandonados. El paisaje bélico esta de moda en esta parte del planeta y la avenida principal se transforma en la pasarela perfecta para el paso de la colección “Conflicto Africano Invierno 2007”. Vuelven a imponerse los edificios bombardeados, el tradicional alambre de púas y los elegantes checkpoints.

Las fuerzas rebeldes patrullan la ciudad bajo el implacable sol del mediodía. Su transporte preferido es la moto y su mejor amigo una Kalashnikov. Juntos transitan valerosos las terrosas calles de Bouaké bajo seudónimos que alimentan su propio mito. Delta Anaconda, Clinton, Sherif Conan...

Veo una persona patinar en solitario en medio de la gran avenida. Viste rodilleras, coderas y hasta un distinguido casco que hace juego con sus Roller Blades. Como si se tratase de una postal de Beverly Hills se pasea con sus gafas oscuras dirigiéndose quien sabe donde.

Separo por un instante la vista de la ventanilla de nuestro transporte y me digo a mí mismo: “bienvenido a Bouaké”.

2007-03-06T12:16:00.000+01:00

Salon de Coiffure

2007-03-06T12:10:00.000+01:00

Estadio Bouake

Los estadios siempre cobran un macabro protagonismo en la guerras y Bouaké no fue la excepción...

2007-03-06T12:07:00.000+01:00

Postales

2007-01-09T17:09:00.000+01:00

Schwarzwald / Mummelsee

2007-01-09T16:28:00.000+01:00

Estrasburgo / Strasbourg / Straßburg

Capital de Alsacia y principal destino turistico de las gaviotas de todo el mundo.

2006-11-13T13:21:00.000+01:00

Kabayan

Sueños de un zapatero...

2006-10-31T10:29:00.000+01:00

Futurología.

La noche regala una frágil bruma que juega con el paisaje. Las luces danzan melodías futuristas y la ciudad se transforma. Alguien saca una cámara y roba imágenes pixeladas. Tiene miedo, miedo a ser descubierto...

Cubos

Bicicletas

Sol de Noche

Duchas

Faro

Pez

Elevador

Formas

Formas II

2006-10-13T16:01:00.000+02:00

Iquiqui

¡Iquiqui! ¡Iquiqui! ¡Ven aquí cariño, baja! ¡Ven con la mama! - gritaba una señora.

El llamado era contestado por un extravagante Loro que vaya a saber uno como, habíase escapado de su encierro en pleno centro Barcelonés.

El barrio estaba convulsionado y todas las miradas de los vecinos y los transeúntes casuales estaban puestas hacia aquel árbol.

¡No lo asusten! - suplicaba su dueña al ver que cada vez más personas se interesaban por la vida de aquel volátil animal. Mas no hubo quien al pasar no haya sonreído y hasta simpatizado con el ahora libre Iquiqui. ¡Vuela! ¡No les hagas caso, VETE! Gritaban por dentro.

Pero Iquiqui solo escucho el llanto de su dueña que apresurada se filtraba entre la multitud. Bajo lentamente, rama por rama y de un salto cayo en el hombro de su amo. La gente aplaudió, algunos volvieron a dormir la siesta y otros simplemente se quedaron pensando en la valentía de Iquiqui que habiendo conocido la libertad, volvió al amor en forma de jaula de su querida dueña.

2006-10-11T20:18:00.000+02:00

Peluquería, Lisboa.

Soñé, confuso, y el sueño fue disperso,
Mas, cuando desperté de la confusión,
Vi que esta vida aqui y este universo
No son más claros de lo que los sueños son.

Fernando Pessoa

2006-10-11T19:29:00.000+02:00

Lisboa, Portugal.

¡Viajar! ¡Perder paises! ¡Ser otro constantemente, Por el alma no tener raices De vivir viendo solamente!
¡No pertenecer ni a mí! ¡Ir al frente, ir siguiendo La ausencia de tener un fin, Y el ansia de conseguirlo!
Viajar así es viaje. Mas hágolo sin tener de mí Más que el sueño del pasaje. El resto es sólo tierra y cielo.

Fernando Pessoa

2006-10-11T19:13:00.000+02:00

Sitges

2006-10-11T18:55:00.000+02:00

Mar del Plata

2006-10-11T16:14:00.000+02:00

El Raval

2006-10-11T16:06:00.001+02:00

Pijamas

2006-10-11T16:01:00.000+02:00

Avila

2006-09-02T21:31:00.000+02:00

Köln

2006-09-02T21:23:00.000+02:00

Paisaje Urbano

2006-09-02T21:16:00.000+02:00

Autorretratos

2006-09-02T19:16:00.000+02:00

Pholcus Phalangioides

2006-09-02T18:57:00.000+02:00

Miradas

2006-09-02T18:40:00.000+02:00

El hombre y el mar

Hombre libre, ¡tú siempre preferirás la mar! Es tu espejo la mar; y contemplas tu alma En el vaivén sin fin de su lámina inmensa, Y tu espíritu no es menos amargo abismo. Y gozas sumergiéndote al fondo de tu imagen; Tus miembros la acarician y hasta tu corazón Se olvida por momentos de su propio rumor Ante el hondo quejido indomable y salvaje. Ambos sois tenebrosos a la vez que discretos: Hombre, nadie ha explorado tus abisales fondos, ¡Oh mar, nadie conoce tus íntimas riquezas, Tanto guardáis, celosos, vuestros propios secretos! Y entretanto han pasado innumerables siglos Desde que os combatís sin tregua ni piedad, Hasta tal punto amáis la muerte y la matanza ¡Oh eternos gladiadores, oh implacables hermanos! Charles Baudelaire

Barceloneta

Centinela

Chiringuito

2006-09-02T18:26:00.000+02:00

Barcelona, Casco Antiguo.

2006-08-30T20:15:00.000+02:00

Lágrima

2006-08-30T18:51:00.000+02:00

Cazador de Relámpagos

2006-08-25T21:01:00.000+02:00

China: Abril de 2002

Workers of all countries, Unite!!

China: El Payaso se va de viaje

China: Fast Food

China: El Imperialismo y todos sus reaccionarios son tigres de papel

China: El último puente

2006-08-25T20:31:00.001+02:00

Catalunya Negra: Gilbert Ndunga Nsangata

Catalunya Negra: Rodatje

Catalunya Negra: "En Africa mis hijos son Españoles pero en España son Africanos"

Catalunya Negra: Fátima le cuenta su versión sobre su tierra: "No viviría en Mali (...) África es primitiva..."

Catalunya Negra: "Mi sueño es volver a Mali" - responde su madre.

Catalunya Negra: Mali en Catalán